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Dans l'autre monde, la permission
de se lever la nuit a-t-elle des bleus
aux mots ? Commence une chanson,
Christophe, et le reste suivra, parbleu !
Clara arpente les rues
d'un petit port bien connu
de mon enfance. Elle se couche
sur un matelas de citrons
et nous laisse, en taille patron,
l'eau salée à la bouche.
La DS de mon père a été vendue
à Louis de Funès. Elle crisse sur le gravier,
de mèche avec la mauvaise humeur ;
le domestique affable reste un menteur.
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Maman n'est plus à la maison ; cueillette inutile.
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Manque d'entraînement : comme un avion sans ailes
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Les feux de la crampe
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Dans la côte de Méry, seuls les arbres me font une fleur
Mon vélo connaît présentement un rayon
de dix kilomètres. Je démêle mes crayons,
comme sait si bien le proposer Lorraine
au cercle moins vertueux que Jeanne Hébuterne.
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Amedeo Modigliani (1884-1920) et Jeanne Hébuterne (1898-1920) photographiés en 1915 ou 1916 par le collectionneur Paul Guillaume dans l'atelier parisien de Modigliani
Ton mensonge s'y prend comme un manche
que Stevie et Albert n'auraient pas cordé.
Cela me rend fou. En robe du dimanche,
à la vérité tu ferais bien d'être accordée.
