Sur les genoux du manque d'entraînement, un peu d'encens
La côte de Bassa plus d'un cycliste tabassa
À deux ruches de Saint-Ours, le petit col du Goléron est rarement butiné à vélo. Dissimulé à la course, il fait son miel du moindre passant. Le frelon...
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Trois ans déjà
Le téléphone retentit à la maison ; au bout du fil, à peine audible, Ida : " Votre papa est mort ce matin." J'arrive à bredouiller quelques sanglots ; le temps de les sécher, je préviens mon frère et j'embrasse maman, dont le souvenir...
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On ne calme pas ses soleils pour la Coupe aux grandes oreilles
Messi ne marche plus sur l'eau ; sous le pont de Barcelone, l'écume bavaroise coiffe toutes les vagues. L'équipe que deux fleuves arrosent n'entend pas baisser sa quête ; elle signe la plaie...
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