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11 janvier 2019
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Chez plus d'un libraire, la poésie
se cache. Il faut être un peu sanguinaire
pour la trouver ; écartez-vous, romans de l'ordinaire,
ou je fais un malheur. Nulle empreinte d'hérésie
relevée à se mettre à genoux devant le rayon
qui ne compte guère pour le nous. L'Approche de l'aube
distribue, avant la maîtresse, les crayons
que l'on ne pressent plus sous "Windaube".
L'ignorance
papillon fou
entre lampes et fenêtres
affamé d'espace
tu ne vois pas
la porte ouverte
sur le jardin
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