Pascaloup de Savoie

 1897-1993, toute une époque!    

Je viens de descendre du train, avec la mélancolie du temps

qui passe trop vite son chemin. De Chambéry à Toulon,

impossible comme jadis et naguère de se pencher

"périculeusement" à la fenêtre. Impossible de faire défiler

au ralenti les paysages du pays de mon enfance.

Nuage de lait au café, je n'entends plus l'accent de la gare

résonner : "Les toilettes sont au bout du quai." Je chasse

difficilement le néant, pour choisir le chagrin. Centre de gravité.

Ce car vert qui m'emmenait a dû sombrer dans un golfe

pas très clair. Impossible comme jadis et naguère

de demander "Un rayon de soleil" au chauffeur pressé

de s'en retourner à Sanary ou Bandol.

Et puis d'ailleurs, l'hôtel n'existe plus à Six-Fours-les-Plages.

Prendre un autre transport ne mettrait rien en commun.

Qu'elle est amère l'onde d'un monde sans grand-mère !

Plus fragile que le brin de muguet si cher à Mayol,

Mamy s'est laissée ensevelir par le premier mistral.

Le souffle coupé, je porte une mort de vingt ans à la boutonnière.

Le Moulin gris, un refuge pour Alma Mahler et Franz Werfel...