À l’ombre de Pépère et Mamy, le goût des sixties
J’ai essayé par les chemins d’aller à la ligne des aïeuls. Un zèbre dans la main a renversé leur infusion de tilleul. Je mérite une rouste.
Un descendant de Viking refuse d’être de vigie ; il a appris la peur au pays oublieux de l’Honneur. Il accumule sous les voiles sa crainte des moutons revenus manger l’écume sur le dos de la mer porteuse. Écoper d’un canot de sauvetage tout juste bon...