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6 mars 2026
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La civilisation confie son maintien,
mordicus, à un fil de réseau.
L’intelligence humaine
se décharge, à la paresse grand P.
Mon Dieu, quand jouerez-vous
de la trompette ? Les regards
qui s’échangeaient des notes
de grenier ont vendu
leur partition à la cave.
Le charbon aura beau pousser
un soupir, elle ne reviendra plus
à la vie. Au trente-sixième dessus,
tournez la clé du swing inconnu.
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