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3 juin 2024
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Dans un brouillard plus pleureur
que les saules,
Forge entre deux hirondelles Clémentine,
L’éclaircie s’est posée sur nos épaules.
Comme les Allemands qui s’attendent
À poésie, nous avons entendu l’offrande ;
L’enfer n’est plus de saison, Verlaine illumine :
« Les sanglots longs
Des violons
De l’automne
Blessent mon cœur
D’une langueur
Monotone. »
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