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6 novembre 2022
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La plus belle du monde
Je ne m'habitue pas ;
elle est si vide la maison,
sans ma petite maman.
Sur les berges de l'Hyères, j'essaie
de dissimuler la tristesse qui me lève.
Elle lui dit bien assez bonjour :
Seigneur, n'ai-je pas accompli tout mon amour ?
Les pieds nus de l'enfance
sont glacés maintenant ; des photos
de vacances à Saint-Malo épinglent,
d'un regard, notre chaleur commune.
Retour au domicile qui me cherche rixe ;
depuis bientôt deux ans, les trois coups
ne sont plus frappés. Comme un boxeur
sonné, je me réfugie dans les cordes.
Le pont de l'abîme m'approche ;
il veut coucher avec le chagrin.
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