Une personne âgée qui s'éteint,
c'est une bibliothèque qui brûle.
La voisine d'infortune rompt le silence,
insinué goutte à goutte dans les chambres.
Je ne prête aucune affection aux gorges chaudes,
à l'écran déjà déployé de l'échéance olympique de 2024 ;
avec Maman, priorité à l'avers de la médaille.
Thérèse est née à Strasbourg en 1928,
a mis le mariage au cou d'un Messin.
Nous avons eu l'Alsace et la Lorraine,
je l'aide à reprendre le fil de son déambulateur.
L'aide-soignante de l'étage croit qu'elle gagne
du temps à la réprimander ; Thérèse fait l'enfant,
n'arrête pas d'enlever l'étiquette d'appellation contrôlée
sur sa dernière porte terrestre, me rapporte-t-on.
Je garde Thérèse à portée de sourire
et j'offre à Maman un au revoir où se blottir.