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2 avril 2021
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Photo le DL / Clémence LENA
Vendredi n'est pas sain ;
on filtre les entrées à la maison
d'arrêt, pardon, de retraite.
J'entends rouler vieillesse
dans le couloir. Maman me reconnaît
au parloir. Masques de tendresse.
Sa parole est claire et triste :
" C'est moche de finir ici " ;
nous avons vécu si longtemps ensemble.
Elle regagne le ravin de sa chambre ;
le déchirement est au plus haut, coupé
en quatre mots : " Au revoir, mon petit ".
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