28 mars 2020
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Un éclair de lucidité te ramène
à la raison. Ta main gauche
se fend d'une ligne de mort.
Tu saignes du cœur, elle ne l'a
jamais cherché. Seul l'espoir entretenu
dans l'acouphène de son silence peut être tenu
pour épine. Tous tes bouquets de roses
ont le parfum des cendres ; lors, n'ose
plus exhaler l'amour à la folie :
" Tu as deux enfants,
j'en ai plus de trois cents ;
nous pouvons nous apprendre,
marions-nous pour le comprendre. "
* Le Page disgracié / Tristan L'Hermite, 1643